Los vientos

Las flores en mi ventana reciben todos los vientos.
Éste viene de la sierra, dicen. Y éste viene del desierto.
Éste tiene regusto a mar. Y éste, ah éste,
viene de los pulmones de una niña
que lleva una guerrillera dentro.

¿Cómo lo sé, me preguntas?
Sabe a rabia y a destierro.

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